Su mano en su nuca

Todo terminó con ella de costado, pero eso fue después. Al principio, ella estaba boca arriba. La nuca de él descansaba en el hueco de su mano, sus dedos con uñas rojas hundidos en su pelo corto y oscuro. Su otra mano yacía inmóvil junto a su cabeza, sobre el tejido de tigre del cubresofá.

Él tenía la baja en su pecho. Su espalda, cubierta por la camiseta negra, se arqueaba hacia abajo. Su mejilla rozaba la piel clara entre el borde del sujetador negro y el metal frío del piercing en su ombligo.

Ella no movió la mano de su nuca durante los primeros minutos. Solo respiraba. Su vientre se elevaba y descendía con un ritmo constante, empujando suavemente la cabeza de él contra sí. Las flores amarillas en la vasija sobre el estante blanco permanecían quietas. Los labios de él se movían sobre su piel.

Luego, casi al minuto, sus dedos se cerraron un poco más. Apretaron su cabello, no para guiarlo, sino para sostenerlo allí. Él no se detuvo. La presión de sus dedos rojos fue lo único que cambió.

Así empezó.

De rodillas frente a ella

Él se puso de rodillas en la alfombra, frente al sofá. Sus manos, que antes habían recorrido su espalda, ahora se posaron en sus muslos. Ella se inclinó hacia él desde el borde del asiento. Su boca encontró la suya. Un beso lento, profundo, que no tenía la urgencia de los primeros.

Sus cuerpos se mantuvieron así, quietos, durante un minuto entero. Solo sus cabezas se movían, ladeándose levemente, buscando un ángulo. Sus manos, en cambio, permanecieron donde habían caído: las de él sobre el tejido negro de su ropa interior, las de ella hundidas en el pelo corto de su nuca.

El cambio de posición

Luego, ella se deslizó hacia adelante, hasta el mismo borde del sofá. Él se ajustó, sus rodillas se abrieron un poco más en la alfombra. Su frente se apoyó contra su pecho, y ella bajó la cabeza para besar su coronilla. Su pelo olía a champú y a sudor.

Después de eso, fue él quien alzó la cara. Ella se inclinó aún más, su torso formando un arco sobre él. Él le sostuvo la cabeza, sus dedos se enredaron en su pelo corto y oscuro. Su segundo beso fue más húmedo, más desviado, rozando la comisura de los labios antes de encontrar el centro.

Su brazo extendido sobre el cojín

Él se movió entre sus piernas. Ella permaneció boca arriba sobre el sofá, el brazo derecho extendido más allá de su cabeza, la mano sobre el terciopelo del cojín. El movimiento fue solo de él, entrando en ella. Su cuerpo se ajustó al suyo, un peso conocido que la hundió levemente en el mullido del asiento.

Ella mantuvo la posición, inmóvil, como si el brazo extendido fuera un ancla. Su otra mano, con las uñas rojas, descansaba en su costado. Los dedos no se cerraron, no agarraron la tela negra de su camiseta. Solo estaban allí.

• El giro de su cadera para acomodar un ángulo.
• La presión de su pie contra el respaldo.
• El deslizamiento de su mano desde el cojín hasta la costura del sofá.
• La elevación ligera de sus hombros al recibir una embestida más profunda.
• El movimiento casi imperceptible de su cabeza hacia un lado.
• El roce de su talón contra la funda del tigre.

Minuto a minuto, el ritmo se estableció. Un vaivén constante que no requirió más ajustes. La habitación seguía igual: las cortillas blancas, la estantería con sus tazas rojas, los cuadros en la pared. Todo en su sitio, observando el mismo movimiento repetido.

Su brazo extendido sobre el cojín. Eso quedó. Una línea recta desde el hombro hasta la punta de los dedos, un puente tendido entre su cuerpo y el resto de la sala que ya no importaba.

Él sobre ella

Él estaba sobre ella. Ella yacía de espaldas en el sofá. Su cuerpo bajo el suyo. Sus manos en las costillas de ella. Las manos de ella en su espalda. Sus dedos hundidos en la tela negra de su camiseta.

Se movía. Un ritmo constante. Profundo. Ella arqueaba la espalda. Empujaba su cadera contra él. Luego volvía a hundirse en el cojín. Su respiración era un sonido seco. Cortado. El movimiento no se detuvo. No cambió.

Una de sus manos se despegó de sus costillas. Subió por su brazo. Llegó a su nuca. La palma se abrió allí. Los dedos se cerraron. Le sujetó la nuca. Le guió. No hacia abajo. No hacia su boca. Lo guió en el mismo ángulo. En el mismo ritmo.

Su otra mano permaneció en el lugar original. Marcando el sitio. Como un recordatorio de dónde empezó todo. O de dónde no había llegado a ir.

Las cosas de la habitación empezaron a cambiar de sitio. O a perder el sitio que tenían. El tiempo pasó sobre ellas.

La arena del reloj caía solo de un lado. El otro lado se quedaba vacío. Esperando. La habitación guardaba el silencio que ellos no rompían. Un jarrón con flores amarillas observaba desde el estante blanco. No pasó nada con él. Solo estuvo allí.

El movimiento continuó. Minuto tras minuto. Siempre el mismo. Hasta que ella giró la cabeza hacia el respaldo del sofá. Hasta que él bajó la suya hacia su hombro. Hasta que algo cedió. O algo se quebró. Pero eso fue después.

Se movió sobre él

Ella se incorporó entonces, un lento ascenso desde donde yacía, y se posó sobre él. Sus muslos lo flanquearon. Él permaneció debajo, inmóvil, sus manos en un principio abandonadas a los lados del cuerpo. La tela oscura de sus vaqueros se hundió bajo el peso de ella.

Fue ella quien inició el movimiento, un balanceo pausado y profundo que no alteró la quietud del resto de su cuerpo. Sus caderas describían un círculo lento, un vaivén que era solo suyo. Él, entonces, alzó las manos. Sus palmas encontraron el costado de su torso, justo donde la piel desnuda del abdomen se encontraba con el borde negro de la ropa interior. Sus dedos se cerraron ahí, no para guiar, sino para sentir el ritmo que ella marcaba. Ella inclinó la cabeza hacia atrás, su pelo corto rozando sus propios hombros. Sus manos, con las uñas rojas, se apoyaron en sus propios muslos. El movimiento continuó, un péndulo constante que ocupaba solo esa parte de ellos.

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Así se sucedieron los minutos, un interminable mecerse sobre el sofá, hasta que el balanceo cesó. Ella se detuvo. Se inclinó hacia delante, apoyando las manos a ambos lados de su cabeza. Su vientre, con el pequeño aro de metal, quedó cerca de su rostro. Permaneció así un instante, en una quietud total. Luego, se deslizó hacia un lado y se giró. Se puso de rodillas en el cojín, de espaldas a él. Se inclinó hacia delante, apoyando los antebrazos en el respaldo, y arquió la espalda. Él se incorporó. Se arrodilló detrás de ella. Una de sus manos buscó su cadera. La otra guió su propio cuerpo hacia ella. Y entró.

Y desde atrás, el movimiento fue distinto. Más directo. Menos circular. Su mano en su cadera se apretaba con cada embestida. La otra mano de él se hundió en el cojín, cerca de la rodilla de ella, para sostener el peso. El cuerpo de ella se mecía hacia delante y atrás, empujado por cada encuentro. El pelo oscuro de ambos se veía casi igual desde ahí, mojado en las sienes. Las cortinas blancas seguían inmóviles. Las flores amarillas en la vasija no se alteraron. Nada más en la habitación participó.

De costado sobre el sofá

Ella giró. Se deslizó de espaldas a de costado, y él con ella. Su espalda ahora contra el respaldo del sofá, el torso inclinado hacia delante. Su brazo derecho rodeaba su cintura, la mano sobre su cadera. Su brazo izquierdo doblado, la mano apoyada en el cojín cerca de su cabeza. Su mejilla contra el terciopelo del cojín.

Él se arrodilló en el borde del sofá, entre sus piernas. Su peso sobre una mano, la otra en su muslo. Se inclinó. Su vientre contra sus nalgas, su pecho contra su espalda. Su boca cerca de su nuca. Su entrada fue un movimiento lateral, un cambio de ángulo. Un giro más.

Ella no abrió los ojos. Su mano izquierda se cerró sobre el borde del cojín. Los nudillos blancos. Los dedos con uñas rojas hundidas en la tigra.

Él se movió con ella. Un ritmo lateral, un balanceo. Su mano en su cadera la guiaba hacia atrás, hacia él. Su respiración en su hombro. El vaivén era constante, un mecer de caderas. El sofá crujió en un tono bajo, un quejido seco de la madera bajo el peso.

Los pétalos de las flores amarillas en la vasija seguían inmóviles. Las cortillas blancas colgaban rectas. El aire de la habitación no se movía.

Así permanecieron. Él entrando en ella. Ella recibiéndolo. De costado. Hasta el final.

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